Jon McKielA vida e a música de Michael mudaram para sempre quando ele comprou um filme mal-assombrado. Quando o equipamento chegou em sua casa na zona rural de New Brunswick, o cantor e compositor descobriu uma fita ainda enrolada na máquina, cheia de fragmentos de músicas estranhas e pedaços de guitarra gravados por seu proprietário anterior. Quem era ele? Quando ele fez essas gravações? Que sonhos ele tinha para sua música? Ninguém poderia dizer. McKiel e seu co-produtor Jay Crocker (mais conhecido como JOYFULTALK) apelidaram o artista anônimo de Bobby Joe Hope, deram-lhe as boas-vindas como colaborador pleno e até deram o nome dele ao álbum subsequente. As músicas de 2020 Bobby Joe Esperança trechos amostrados de suas canções inacabadas em colagens de sons incomuns que perturbaram o rock de guitarra sólido, embora familiar, de McKiel e o inspiraram a trabalhar novos sons e estilos em seu repertório.
A esperança não aparece Feitiço, mas o fantasma de seu fantasma permanece. McKiel e Crocker refinaram ainda mais suas técnicas recombinantes, só que desta vez eles samplearam o próprio McKiel, montando seus próprios experimentos de estúdio em amálgamas incomuns de blues, dub, soul, folk, tropicália e muito mais. As músicas são convincentemente desorientadoras; suas melodias são tão firmes quanto os grooves são estranhos – hipnóticos, ligeiramente desligado. McKiel e Crocker confundem continuamente a distinção entre performance ao vivo e gravação manipulada. “String”, que soa como Paulo Simão perdido no Arbusto de Fantasmas, sobrepõe uma guitarra nítida sobre uma levemente distorcida, suas linhas melódicas entrelaçadas. É como ouvir alguém tocando junto com o aparelho de som na sala ao lado e, em sua estranheza, o momento é ao mesmo tempo perturbador e inesperadamente belo.
Tudo ligado Feitiço parece familiar e estranho. A faixa-título empilha um lick de guitarra distorcido e truncado sobre uma linha de baixo movimentada e uma batida que parece ter sido emprestada de uma amostra de rap dos anos 90 de uma música de jazz dos anos 60, mas é o saxofone flutuante que inclina a música para fora de seu eixo. A pompa estridente de “Everlee” é tão reconhecível como um Byrds referência de que você pode sentir aquela frustração na ponta da língua ao tentar nomear a música. Mais próximo “Tela de Memória Pt. 2” distorce uma batida de guitarra alegre até quase quebrar, depois desce para uma colagem varrida pelo vento de distorção de guitarra, vozes desencarnadas e o que pode ser o canto de uma baleia ou a estática de um microfone EVP. Cada um deles cria uma ideia diferente, utiliza voz e guitarra para novos fins, mas todos se encaixam como peças de um quebra-cabeça.
Por mais que pareça de outro mundo, Feitiço está principalmente preocupado com o destino deste mundo. O cover de “Concrete Sea” de McKiel, de Terry Jacks (um cantor e compositor subestimado e também ativista ambiental), apresenta a cidade como um ambiente impróprio para os humanos: “Ninguém foi feito para viver aqui em um mar de concreto”, ele canta. “Todos, inclusive eu, desejam que ele seja libertado.” McKiel se ressente do apagamento da maravilha, da invasão mundana da magia cotidiana – uma preocupação oportuna agora que bandas estão orgulhosamente usando IA para escrever músicas. McKiel encontra a humanidade um pouco confusa, e neste álbum estranhamente comovente ele aparece como um médium, intimamente sintonizado com o desconhecido e incognoscível enquanto decifra missivas de outro plano.
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